1 mars 2022
Cette coulure fraîche
Et plonge Dans l'abîme gris des recouvrances Le murmure frileux d'un lever de jour. Les mains ouvrières Vers un ciel sans horizon Palpent la Joconde sans allitération. Rien à donner En cette coulure fraîche Le pas se fait pressant. A mi-chemin Ça s'arrête...